Der Regen, so hieß es, würde heftig werden und käme von Westen. Für den heutigen Samstag sind die stärksten Schauer dieses Jahres angekündigt, aber das heißt es ja häufig vor dem Breisgau- oder irgendeinem anderen Brevet im badischen Grenzland zur Schweiz und zu Frankreich und ist insofern nun wirklich nichts Ungewöhnliches. Dass der Regen von Westen käme, daran glaube ich nicht. Er kommt aus Nordwest. Er kommt genau von dort her, wo vor ein paar Tagen die Nachricht vom Tod meines Weggefährten Richard Ellis ihren Ausgang nahm. Richard Ellis war Engländer.
Seit diesem Augenblick herrschen englische Verhältnisse in mir, Niederschläge fallen Tag und Nacht, davor schützen weder Regenjacke noch Überschuhe. Es nützt nichts, zuhause zu bleiben, die Feuchtigkeit durchdringt alle Ritzen, alle Poren, steigt in die Augen. Selbst die Aussicht, diesem Elend mit unserer gemeinsamen Leidenschaft, dem Radfahren, für die Dauer von zweihundert Kilometern zu entrinnen, bewirkt keine Wunder. Eher schon die Hoffnung auf die Stallwärme, wie sie im Kreise der Gleichgesinnten bisweilen entsteht.
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